Majestosa

De cinema

Confesso que treinei bastante na pausa de verão para encarar uma volta correndo em Spa-Francorchamps. Sete quilômetros de subidas e descidas não seriam fáceis para alguém que havia saído da Hungria reconhecendo os malefícios da vida sedentária e com o fôlego de uma lesma. O jeito foi conciliar a cerveja e o vinho austríacos com corridas regulares, um pouco de bicicleta e um mínimo de natação. Praticamente um triatleta - e tecnicamente um pentatleta, considerando o halterocopismo e o halterotacismo.

Animado, resolvi encarar a pista mítica logo ao final do trabalho de quinta-feira. Fui para a linha da largada em frente aos boxes e acionei o cronômetro partindo rumo a La Source. Não imaginava que era o início de um dos grandes momentos da temporada para mim. A descida em direção a Eau Rouge foi recheada de lembranças das largadas nas corridas do GPL, já que era dali que os carros partiam.

Depois veio a encrenca.

(Antes, um parêntese: a curva que convencionamos chamar de “Eau Rouge” é apenas a parte baixa, a primeira perna daquele enorme ‘S’ que começa numa compressão - onde Mark Webber se espremeu para passar Fernando Alonso na corrida. A partir do momento em que a elevação começa, a curva se chama Raidillon)

Talvez eu precisasse de um equipamento de alpinista para fazer a Raidillon. É praticamente uma parede, muito mais íngreme do mais íngreme que eu poderia imaginar. A pulsação foi lá em cima e o relógio começou a apitar mais que juiz comprado. Mas não me abalei e fiz ela correndo mesmo assim. Quando eu vi a extensão da subida da Kemmel na seqüência, percebi que cometera um erro. Rookie.

Para atenuar o esforço da subida de montanha, o visual: do outro lado do vale, o sol encontrou um espaço entre as nuvens enquanto descia para repousar no coração da floresta das Ardenhas, enchendo o ar de uma luz vibrante e de um ótimo astral. Quando cheguei para fazer a Les Combes, já estava completamente apaixonado pelo circuito. A corrida, o tempo, nada importava mais. O negócio era curtir. Tanto que na descida para Rivage, eu contra-ataquei a música bate-estaca que vinha de um camping ali atrás aumentando o volume do meu iPod. Tocava Egberto Gismonti, eu quase chorava.

O trecho em descida foi feito num ritmo excelente e minha simbiose com o ambiente era interrompida apenas pelo zunido de dois ou três ciclistas que passaram voando (sim, o paddock também tem a turma das bicicletas, Bruno Senna é um deles). A maneira como o traçado flui com a topografia do lugar me fez amaldiçoar os circuitos planos. A diferença de caráter é total.

Ao chegar na Stavelot, o traçado começa a subir novamente. O cansaço que ameaçava apertar era imediatamente afastado pelo simples tesão de estar num lugar tão majestoso - uma energia talvez influenciada pela bonita loirinha que trabalha na equipe Renault e que tinha me ultrapassado naquele trecho. Faltava pouco para o final.

Após a Blanchimont, surge a visão do complexo de boxes e paddock, a senha para tentar um sprint decisivo. Difícil foi decifrar a chicane de longe, já que uma barreira de pneus parecia bloquear o lugar onde eu imaginava que o traçado passasse. Mas a chicane final é muito mais apertada do que parece, tomando um ângulo surpreendente.

Ainda consegui acelerar na reta antes de cruzar a linha de chegada, mas tomei um susto quando parei o cronômetro. Mesmo fazendo a volta sem nenhuma pausa para caminhada e me sentindo bem o tempo inteiro, fiz um tempo um pouco acima do máximo que gostaria de ter feito. Era o preço que as subidas de Spa-Francorchamps haviam cobrado pelo espetáculo.

Não dei muita bola. Ainda hoje, dias depois, tenho a agradável imagem de cada segundo daquele exercício colada na retina. Nem tanto pela tradição da Fórmula 1 em si, aquela região é simplesmente bonita demais. Um cenário perfeito para assassinar o sedentário que existia dentro de mim.